 FICHA DEL LIBRO | |
Editorial: | |
Año de edición: | 2025 |
Páginas: | 376 |
P.V.P. | 22,90 euros |
Sinopsis:
Tengo diez años y llevo toda mi vida en este sótano.
Vivo en la oscuridad con mis padres, mi abuela, mi hermana y mi hermano. Todos están desfigurados por el fuego. Mi hermana lleva una máscara blanca para tapar sus quemaduras porque papá dice que su cara podría asustarme.
Me gusta mi cactus. Me gusta leer mi libro sobre insectos. Y
tocar durante horas el único rayo de sol que se filtra por una rendija del
techo. Pero, desde que mi hermana tuvo al bebé, todos actúan de forma extraña.
Creo que mienten sobre quién es el padre, sobre el hombre grillo que acecha por
las noches, sobre lo que sucedió antes de que yo naciera, sobre por qué estamos
aquí encerrados.
Por lo menos tengo a las luciérnagas. Llegaron hace unos días
al sótano y las he guardado en un bote. Como dice mi abuela, no existe criatura
más fascinante que aquella que es capaz de crear luz por sí misma. Esa luz me
anima a conocer el mundo exterior, a escapar, a descubrir qué sucedió. Lo malo
es que aquí todas las puertas están cerradas. Y no sé dónde voy a encontrar una
salida...
Fuente: web de la editorial
Opinión personal:
Sigo muy de cerca la trayectoria de este autor, porque sus
historias siempre logran emocionarme. Esta novela era una de las pocas suyas
que aún no había leído, y me he animado a hacerlo ahora aprovechando que a
finales de agosto llegará a las librerías El canto de los grillos, su
continuación. Aunque fue publicada por primera vez hace once años, continúa
conquistando lectores, entre los que me incluyo, con una premisa tan
inquietante como poderosa: ¿qué puede llevar a una familia entera a vivir
encerrada en un sótano durante más de una década? La respuesta, por supuesto,
no es sencilla.
En este relato, un niño de diez años cuyo nombre nunca conoceremos,
pero cuya voz es todo lo que tenemos, ha vivido toda su vida bajo tierra.
Literalmente. No conoce el cielo, ni las estaciones, ni el concepto de
libertad. Lo acompaña una familia marcada por el desgaste y el silencio, con un
padre autoritario, una madre que parece haberse desvanecido, una abuela que
calla demasiado, un hermano mayor, y una hermana con una máscara que oculta no
solo su rostro, sino la historia que nadie quiere contar.
Esta es una de esas obras que obligan al lector a descender
al sótano del alma humana, a convivir con los susurros de la culpa y el peso de
los secretos, haciéndose preguntas incómodas: ¿hasta dónde puede justificarse
lo injustificable en nombre de la familia?
La narración avanza alternando el presente con pequeños destellos
del pasado, permitiéndonos ir reconstruyendo poco a poco la secuencia de los
hechos que llevaron al encierro, mientras se revelan fragmentos de una verdad
que preferiríamos no conocer. Cada revelación es una herida que se abre
lentamente, con la precisión de quien no quiere mostrar toda la verdad de golpe.
Paul Pen teje la trama con hilos de sombra y asume el reto
más difícil: narrar lo insoportable desde la mirada inocente de un niño. Y es
precisamente en ese contraste donde reside la belleza amarga de la novela.
Porque lo que él ve, lo que entiende y repite con la obediencia de quien no
conoce otra vida, el lector lo percibe como una anomalía. Poco a poco, vamos
vislumbrando el incendio verdadero, no el que marcó la piel de su familia, sino
el que calcinó la conciencia de quienes tomaron decisiones “por amor”.
Porque El brillo de las luciérnagas no es solo una
mezcla de suspense psicológico y drama familiar. Es, sobre todo, una fábula
sombría sobre los límites del amor, sobre el daño que se esconde detrás de la
palabra “familia”. Una historia donde la luz nace de la oscuridad, pero no para
guiar, sino para mostrar el abismo.
En definitiva, esta es una historia que me ha dejado el
corazón blandito. No por lo que cuenta, sino por cómo lo hace. Inquietante,
dolorosa, brutal, pero imposible de soltar. En la penumbra del sótano, las luciérnagas brillan. Y
nosotros, al cerrar el libro, aún sentimos su fulgor titilando bajo los
párpados.
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